EVASION

J’ais toujours mieux écrit que parler, mes mots ne se déforment pas des angoisses contenues dans mes paroles ; je m’exprime, un simple regard et je me noie dans une pensée, un souvenir.

Lorsque j’écris, face à ma feuille anonyme et muette, qui ne m’évoque rien, je libère mes sentiments qui m’alourdissent au quotidien.

Les gens ont toujours un mot qui vous émeut, une parole qui vous blesse, des opinions qui vous détruisent ; leur histoire est souvent loin de vous et de votre passé, ce passé que l’on reçoit en pleine figure alors qu’on cherche à l’oublier, par leur ignorance, car le malheur vécu n’est pas inscrit sur vous mais en vos chairs, profondément encré par le temps.

Une personne inconnue qui vous fait perdre le cour de votre discussion, vous vous faite force de vous concentrer, de situer votre place dans cette hiérarchie qui vous isole lorsque l’on est petit ou modeste ou simplement différent !

Et l’on est rien sans avoir rien, si on possède quelque chose, où est la limite qui définit que la possession devient dangereuse ou pesante pour vous, et l’on vous juge sans en prendre conscience, et l’on vous brise par indifférence à vos choix. Sans chercher à comprendre que vous avez simplement survécu avec vos armes. Posséder un bien ou être possédé par le bien, le mal ; ou posséder un passé qui vous fait du mal, et trouver le réconfort grâce à quelque chose que vous garder en vous et près de vous quoi qu’il vous en coûte !

Etre prisonnier dans un gouffre où personne ne baisse jamais les yeux pour vous regarder.

Prisonnier des autres qui vous jugent sur vos erreurs, sur l’imperfection des gens qui vous entourent.

Etre condamné par leur regard, leur rejet, leur refus de vous laisser en paix.

Alors moi, j’écris et mes phrases sont claires ou décousues mais personne ne m’impose de silence sur mes feuilles, et défilent alors enfin mes mots, mes idées, mes convictions ainsi mise à nu sans inquiétude d’être incomprises ou mal prises ; enfin venu la récréation pour mon esprit trop chargé. Je suis seule et je pense, je m’isole et profite de ces instants bénis pour me déverser sans crainte d’être jugée, mes angoisses, mes chagrins, mes remords, mes regrets me paraissent moins présents ainsi dévoilés.

Mais où est la nuance entre mes croyances enfantines, croire qu’écrire me suffira à alléger mes deuils, mes déceptions et ma réalité d’adulte, où le rêve n’a plus le goût de l’oubli bienfaiteur 

Merci de me lire sans me juger, merci de me lire sans se moquer